Edgar, maravillosa mente pertubada

Y entonces suena el reloj de ébano en el salón de terciopelo. Y por un momento todo se aquieta, todo se calla salvo la voz del reloj. Los sueños quedan congelados y estáticos. Pero el eco de las campanadas se apaga -no han durado sino un instante- y una risa leve, a medias reprimida, queda flotando tras él. Y surge de nuevo la música, y viven los sueños, y se revuelven de un lado a otro más alegres que nunca, teñidos por las ventanas multicolores por las que penetra el resplandor de los trípodes. Edgar Allan Poe, La Mascara de la Muerte Roja.